Chris Hedges: Carta às Crianças de Gaza

 

 Peguei no Consortium News

 

 

De noite você deita no escuro no chão de cimento frio. Os telefones estão cortados. A internet está desligada. Você não sabe o que está acontecendo. Há flashes de luz. Há ondas de concussões de explosões. Há gritos. Não pára.

Por Chris Hedges
Original para ScheerPost

“Crianças de Gaza” – Mr. Fish

 Querida criança. Já passa da meia-noite. Estou voando a centenas de quilômetros por hora na escuridão, a milhares de metros sobre o Oceano Atlântico. Eu viajo para o Egito. Vou para a fronteira de Gaza em Rafah. Eu vou por tua causa.

Você nunca esteve em um avião. Você nunca deixou Gaza. Você conhece apenas as ruas e becos densamente embalados. Os casebres de concreto. Você conhece apenas as barreiras de segurança e as cercas patrulhadas por soldados que cercam Gaza. Os aviões, para você, são aterradores. Jatos de combate. - Helicópteros de ataque. Drones. Eles circulam acima de você. Eles lançam mísseis e bombas. Explosões ensurdecedoras. O chão treme. Os edifícios caem. Os mortos. Os gritos. O abafado pede ajuda de debaixo dos escombros. Não para.

Noite e Dia. Presos sob as pilhas de concreto esmagado. Os teus companheiros de brincadeira. Os teus colegas de escola. - Os teus vizinhos. Foi-se em segundos. Você vê os rostos calcários e corpos moles quando eles são escavados. Eu sou um repórter. É meu trabalho ver isto. Você é uma criança. Você nunca deveria ver isto.

O fedor da morte. Cadáveres apodrecendo sob concreto quebrado. Você segura a respiração. Você cobre a boca com pano. Você anda mais rápido. O seu bairro tornou-se um cemitério. Tudo o que era familiar se foi. Você olha com espanto. Você se pergunta onde você está.

Você está com medo. Explosão após a explosão. Você chora. Agarra-se à tua mãe ou ao teu pai. Você cobre os ouvidos. Você vê a luz branca do míssil e espera pela explosão. Por que matam crianças? O que você fez? Por que ninguém pode te proteger? Você vai ficar ferido? Você vai perder uma perna ou um braço? Você vai ficar cego ou estar em uma cadeira de rodas? Por que você nasceu? Foi por algo bom? Ou foi para isto?

Você vai crescer? Você vai ser feliz? Como será sem os seus amigos? Quem vai morrer a seguir? - A tua mãe? - O teu pai? Os teus irmãos e irmãs? Alguém que você conhece vai ficar ferido. Em pouco tempo. Alguém que você conhece vai morrer. Em pouco tempo.

De noite você deita no escuro no chão de cimento frio. Os telefones estão cortados. A internet está desligada. Você não sabe o que está acontecendo. Há flashes de luz. Há ondas de concussões. Há gritos. Não para.

Quando seu pai ou mãe saem para caçar comida ou água, você espera. Aquela sensação terrível no teu estômago. Será que eles vão voltar? Você vai vê-los novamente? Sua casa minúscula será a próxima? As bombas vão te encontrar? Estes são os seus últimos momentos na Terra?

Você bebe água salgada e suja. Isso te deixa muito doente. O teu estômago dói. Você está com fome. As padarias estão destruídas. Não há pão. Você come uma refeição por dia. Massas. Um pepino. Em breve, isso parecerá um banquete.

Você não joga com sua bola de futebol feita de trapos. Você não solta sua pipa feita de jornais antigos.

Você já viu jornalistas estrangeiros. Nós usamos jaquetas com a palavra PRESS escrita nela. Temos capacetes. Nós temos as câmeras. Nós conduzimos os jipes. Nós aparecemos depois de um bombardeio ou um tiroteio. Ficamos sentados com um café por um longo tempo e conversamos com os adultos. Então nós desaparecemos. Geralmente não entrevistamos crianças. Mas eu fiz entrevistas quando grupos de vocês se aglomeraram ao nosso redor. Rindo. Apontando. Pedindo-nos para tirar a tua foto.

Fui bombardeado por aviões em Gaza. Fui bombardeado em outras guerras, guerras que aconteceram antes de você nascer. Eu também estava muito, muito assustado. Eu ainda tenho sonhos sobre isso. Quando vejo as imagens de Gaza, essas guerras retornam para mim com a força de trovões e relâmpagos. Eu penso em você.

Todos nós que fomos para a guerra odiamos a guerra acima de tudo por causa do que ela faz com as crianças.

Eu tentei contar a sua história. Tentei dizer ao mundo que quando você é cruel com as pessoas, semana após semana, mês após mês, ano após ano, década após década, quando você nega às pessoas a liberdade e a dignidade, quando você as humilha e as prende em uma prisão a céu aberto, quando você as mata como se fossem bestas, elas ficam muito zangadas. Eles fazem aos outros o que foi feito com eles. Eu disse isso uma e outra vez. Eu disse isso por sete anos. Poucos ouviram. E agora isto.

Há jornalistas palestinos muito corajosos. Trinta e nove deles foram mortos desde o início do atentado. Eles são heróis. Assim como os médicos e enfermeiros em seus hospitais. Assim como os trabalhadores da ONU. Oitenta e nove dos quais morreram. Assim como os motoristas da ambulância e os médicos. Assim como as equipes de resgate que levantam as placas de concreto com as mãos. Assim como as mães e os pais que te protegem das bombas.

Mas nós não estamos lá. Não desta vez. Não podemos entrar. Somos trancados fora.

Repórteres de todo o mundo estão indo para a passagem de fronteira em Rafah. Nós estamos indo porque não podemos assistir a este massacre e não fazer nada. Estamos indo porque centenas de pessoas estão morrendo por dia, incluindo 160 crianças. Vamos porque este genocídio tem de acabar. Vamos porque temos filhos. - Como você. Precioso. Inocente. Adorável. Vamos porque queremos que você viva.

Espero que um dia nos encontremos. Você vai ser um adulto. Eu serei um homem velho, embora para você eu já seja muito velho. No meu sonho para você, eu vou encontrá-lo livre e seguro e feliz. Ninguém vai tentar matar você. Você voará em aviões cheios de pessoas, não de bombas. Você não ficará preso em um campo de concentração. Você vai ver o mundo. Você vai crescer e ter filhos. Você vai ficar velho. Você vai se lembrar deste sofrimento, mas você vai saber que você deve ajudar os outros que sofrem. Esta é a minha esperança. - A minha oração.

Nós falhamos com você. Esta é a terrível culpa que carregamos. Nós tentamos. Mas não nos esforçamos o suficiente. Vamos para Rafah. Muitos de nós. Repórteres. Vamos ficar do lado de fora da fronteira com Gaza em protesto. Vamos escrever e filmar. É isto que fazemos. Não é muito. Mas é alguma coisa. Contaremos a sua história novamente.

Talvez seja suficiente para ganhar o direito de pedir perdão.

Chris Hedges é um jornalista vencedor do Prêmio Pulitzer que foi correspondente estrangeiro por 15 anos pelo The New York Times, onde atuou como chefe do escritório do Oriente Médio e chefe do escritório dos Bálcãs para o jornal. Anteriormente, ele trabalhou no exterior para o Dallas Morning News, o Christian Science Monitor e a NPR. Ele é apresentador do programa The Chris Hedges Report.

Nota do autor para os leitores:

Esta coluna é de Scheerpost, para o qual Chris Hedges escreve uma coluna regular. Clique aqui para se inscrever para receber alertas de e-mail.